Die Austerntaucherin
Die Schären, der Himmel, das Meer: Alles ist grau. Peter Klemming gibt Gas. Augenblicklich hebt der 350-PS-Außenborder die »Rammstein« aus dem Wasser, ein schmuckloses Boot aus mattem Aluminium. Die Männer sehen mit ihren Sturmhauben aus wie Räuber, sie verschanzen sich vor dem eisigen Fahrtwind hinter der Windschutzscheibe. Nur Lotta Klemming, die Tochter von Peter, sitzt vorne, ihr gerötetes Gesicht unter der Fellmütze ist ungeschützt. Der Flachbildschirm am Armaturenbrett zeigt vierzig Knoten an, 74 Stundenkilometer. Nach zwanzig Minuten tränentreibender Fahrt erreichen sie eine Bucht der Schäre Hällsö. Bengt Klemming, Lottas Onkel, wirft den Anker. Es ist Februar und der Winter scheint endlos. Wenn man eine Hand ins Wasser hält, beginnen die Fingergelenke zu schmerzen: Warum steigt da jemand freiwillig hinein? Die Männer haben ein breites Kreuz, die 31 Jahre alte Lotta ist klein und zierlich. Bleigewichte, Sauerstoffflasche, Maske: Die Ausrüstung wiegt bestimmt so viel wie die Taucherin selbst. »Ich weiß nicht, was ich wiege«, sagt Lotta. »Waagen sind nicht gut für mich. Ich hatte Magersucht.« Sie zieht Fäustlinge aus Wolle an und darüber ein Paar aus Gummi. »In Stockholm essen sie immer noch Austern aus Frankreich. Dabei schmecken die nach nichts als Salzwasser, finde ich. Aber bei uns sorgt das saubere und kalte Wasser dafür, dass die wilden Exemplare sehr langsam wachsen und besonders viel Geschmack entwickeln.« Vater und Onkel wollen sich die Tauchstrapaze nicht öfter als einmal die Woche antun. Nicht genug, findet Lotta. Sie fährt ein zweites Mal pro Woche hinaus, manchmal ein drittes Mal.
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