Liebe Leserinnen und Leser,

Heimat, das ist für mich der Duft nach frischen Äpfeln aus Großvaters Garten, 4711 echt Kölnisch Wasser auf dem Nachtschrank von Tante Gertrud. Heimat, das ist Blaubeerkuchen. Wiesenschaumkraut. Weiße Wäsche, die auf der Leine im Wind flattert. Und Glocken, die samstags um zwölf das Wochenende einläuten, während Herr Pfeiffer schnell noch die Treppe fegt. Heimat, das ist ein Brötchen mit Leberwurst. Das allerbeste Mittel gegen
Traurigkeit.

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