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»Mama, Ayfer hat gesagt, ich bin zickig.« Meine Tochter fegt durch die Tür, kickt die Sandalen vors Schuhregal und lässt den Ranzen vom Rücken plumpsen. »Weil ich blond bin.« Die Backen sind fleckig-rot vor lauter Empörung, die Stimme schwingt wie eine Armee von Ausrufezeichen: Was-ist-zickig-und-warum-sind-Blonde-zickig-und-das-ist-gemein!
Das war früher nicht anders. Der Tanzpartner rückte näher, sein Atem verirrte sich in meine Nackenhaare und seine schweißnasse Hand wanderte über meinen Rücken, rutschte langsam tiefer - bis zum Po und stoppte dort, als sei's ein Zufall. Und wie aus heiterem Himmel wedelte ich den unschuldig abgerutschten Arm hinweg, flüsterte mit sich überschlagender Stimme: »Lass das!« Was blieb dem Jüngling übrig, als mir ein wütendes »Zicke« hinterherzuzischen. Damals war die Welt noch in Ordnung. Für die