Das zerrissene Herz
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Wir nannten ihn Ali. Er wohnte in unserer Straße. Seinen richtigen Namen konnten wir nicht aussprechen. Ali, unser türkischer Nachbar, lachte darüber, die Deutschen, sagte er, lieben die Wörter, wenn sie geschliffen sind. Ali hatte immer gute Laune. Als er drei Jahre alt war, haben seine Eltern ihn nach Deutschland geholt, hier ging er zur Schule, hier machte er Abitur, hier studierte er. Ali hat nie gesagt, ich bin ein Deutscher, obwohl er die deutsche Staatsbürgerschaft beantragt hatte. Einmal im Jahr reiste er zu seinen Verwandten in die Türkei und kam nach vierzehn Tagen schon wieder zurück. Weil ihm dort alles so fremd war, sagte Ali.
Ali hatte eine Freundin. Schon seit vielen Jahren. Eine Deutsche. Die durfte er nicht mitnehmen in die Türkei; seine Eltern und Großeltern wollten von einer deutschen Frau an Alis Seite nichts